Die Erinnerung, ein verwelktes Blatt

Die Erinnerung, ein verwelktes Blatt,



das sich nicht abschütteln lassen will

im Herbst, wenn ich an Serafine zurückdenke,

an das Büschel ihrer Haare, welches weggeweht

war mit dem Laub der Birke und ich es geborgen

hatte aus dem Hohlraum unter der Dachkante,

wo das Gewölle der Traumataeule lag mit

den schemenhaften Knöchelchen darin,

denen von Serafines Fötus, der sich abgestoßen

hatte von ihr wie die roten Haare, als hätten

sie vor dem Krebstod entfliehen können.

Die Erinnerung, ein verwelktes Blatt